DIVAGACIONES DE UN ENERO
La disparidad del ser,
Entre lo que soy y lo que quiero,
Entre lo que pienso y lo que espero,
Entre lo que quiero y lo que puedo,
Entre lo que imagino y lo que creo,
Quién soy?
la rosa que florece o la roza de los vientos?
la marea que se levanta o la arena que se arrastra?
La madre que llora la distancia o el hijo que la añora?
La tierra de donde brota el fruto o el veneno que adultera?
Mis sueños o los sueños de otros a quienes mi alma admira?
El límpido papel o la tinta oscura que como sangre mancha?
el amor que da o el amor que en la tarde de mis días espera?
El tren que parte dejando atrás el tiempo o la estación que llora?
La puerta que abre a infinitos horizontes o la que cerrada está a la indolencia?
La mano que tendida está para ayudarte o la que pide ansiosa de esperanza?
La idea que construye para otros o el castillo que separa, aísla y devora?
El fuego que arde insensible y mudo o el agua que apaga lo que quema?
La paz para el alma rota o el arma que hiere y que derrota?
El lecho tibio donde mis sueños duermen o mi propio asesino y guillotina?
El pez que nada en aguas dulces de ribera o el agua que fluye sin espera?
Lo que perdí en la batalla de la vida o lo que gané sobreviviendo a la tortura?
Un héroe, heroína o la máscara que usé para esconder lo que sentía?
La sal que a la tierra da sabor cada mañana, o aquella que seca, mata y resquebraja?
El dolor que agobia entre palabras, o las palabras del silencio que construyo?
El parto prematuro de mis sueños o la espera infinita, impensada y sin anhelos?
La tarde muda que se derrite en noche, o la aurora que las sombras irrumpe como cristal quebrado?
Lo que debo ser por herencia o por deseo, o lo que prefiero ser por deber o por recelo?
Un barco a la deriva azotado por el viento o el marinero experto
Que las velas despliega sin asomo de duda y no sin miedo?
La torre construida como faro en la arena, o el grano de arena que desgasta las paredes como lija?
El hogar, dulce hogar que a descansar se llega o la tormenta donde nada descansar nunca pudiera?
Soy yo u otros antes o después de mi en esta tierra o esa hoja que en otoño al caer no deja huella?
Soy? No sé.. y quizá nunca lo sepa, más sé que es la falsa incertidumbre lo que aqueja..